domingo, 31 de diciembre de 2006

Viva 2007

Hoy, última día de 2006, se cumplen veinte años de la emisión de un programa especial de variedades y espectáculos -de ésos que una década después desempolvó José Luis Moreno para al final ponerles más caspa- en TVE que, bajo el título "Viva 87", acompañaba a la audiencia en el tránsito del año 1986 a 1987. El programa es, en realidad, uno de tantos en el archivo que custodia Carmen Caffarel, pero incluye un número musical con una curiosa "perspectiva de género" que dejó a la mítica Mayra Gómez Kemp literalmente por los suelos. Lo mejor es la habilidad para levantarse y seguir con el 'play back' como si nada. Qué grande, Mayra.

Aquí lo dejo, y aprovecho para desearos a todas y todos un Feliz 2007. A ver si éste que entra nos trae, sí, la Tercera República y la primera mujer Presidenta: "Las mujeres al poder, las mujeres al poder, y las cosas marcharán muuuy biieeen".

sábado, 30 de diciembre de 2006

Terminal

El último sábado del año nos ha traído a primera hora de la mañana una bomba en el aparcamiento de la Terminal 4. A la espera de que ETA reivindique formalmente la autoría del atentado, todo indica -por el 'modus operandi', por las investigaciones policiales y los datos del Ministerio del Interior y porque así lo dijo quien llamó para dar aviso de la existencia del explosivo- que ha sido así, de nuevo con el lenguaje de las bombas, como ETA ha mandado al garate todas las esperanzas que habíamos puesto en el proceso de paz. Hay un desaparecido, que me temo que no tardaremos en conocer como la primera víctima mortal de ETA en tres años, pues ya están buscando sus restos entre los escombros.

Lo más triste de todo, lo más cobarde, es que ETA no se ha pronunciado aún no sólo para confirmar que ha sido desde sus filas desde donde se ha producido el atentado, sino que nadie ha dicho nada en su nombre tampoco sobre el alto el fuego. ¿Significa que esto es lo que entiende ETA por alto el fuego? ¿Significa que van a hacerse los locos y pretenden mantener abierto el proceso iniciado? ¿Significa que no saben ni hablar para decir "esto se ha acabado" y han abandonado la política antes de atreverse a tocarla volviendo directamente a los detonadores?

Estoy disgustado, triste. Y estoy también cabreado. Durante todo este tiempo de tregua, no me he cansado de criticar la actitud obstruccionista, cínica, partidista y crispante del Partido Popular. No me he cansado de desear que el Partido Socialista, como partido de Gobierno, mirase más allá de las filas del PP y usase con todo su potencial el respaldo del resto del arco parlamentario para avanzar en el diálogo y la búsqueda de un acuerdo de paz definitivo. No me he cansado de pedir la ruptura de acuerdos de gobierno PP-PSOE en municipios de Euskadi, el acercamiento de presos o la derogación de la ley de partidos para contribuir a la creación de un verdadero escenario nuevo.

La bomba en el aparcamiento de la Terminal 4 del Aeropuerto de Barajas ha estallado y, de momento, ETA calla oficialmente aunque la onda expansiva lleva su firma inconfundible. Ni siquiera se han atrevido a decir: "Hasta aquí hemos llegado". Como comentaba hace un rato por teléfono hablando con un amigo, la cosa recuerda -qué triste- a esa peli de Tim Burton, "Mars Attacks", cuando los marcianos llegan a la Tierra en son de paz... y empiezan a cargarse a todo lo que se mueve.

Y ahora, ¿qué? Ahora, superar la frustración e intentar reorientar la estrategia para acabar con el terrorismo y con el conflicto vasco. Pero ni siquiera ahora estoy en disposición de hacer más análisis político. Ahora tengo el ruido de la bomba en mi cabeza, el ruido por adelantado de las valoraciones de Otegi -que siempre son la misma-, el ruido de Acebes diciendo que "el proyecto de Zapatero es el proyecto de ETA", el ruido de los dientes de Rajoy chocando para ahogar bajo sus moderadas declaraciones lo que de verdad quisiera decir ("Chincharabiñaquetengounapiña")... Ahora sólo puedo mandar un abrazo a la familia y amistades de ese desaparecido y decirle a ETA que cada bomba que ponen me dan más asco. Mi asco que es mío y no es gran cosa. Pero que es tan real y verdadera como su torpeza, cobardía y talla criminal.

miércoles, 27 de diciembre de 2006

Alberto pide la palabra

No conozco mucho a Alberto. Supe de él por un e-mail que escribió a LiberACCIÓN interesándose en participar en el colectivo, y más tarde he coincidido con él en algunas asambleas. Y sobre todo: he descubierto su blog, en el que rastrea "la acera de enfrente" de internet y, además de deliciosos y emocionantes textos propios, deja la huella de opiniones ajenas, noticias, vídeos, poemas... No conozco mucho a Alberto, decía, pero sí lo justo para intuir sin mucho riesgo que es un buen tipo.

Y ya que pide la palabra, qué menos que prestarle atención.

Haiku 15

cosas que pasan
errores ruido insultos
la vida sigue

lunes, 25 de diciembre de 2006

De tal astilla...

Hay cosas que nos vienen dadas, o de las que nos empapamos inconscientemente, o que nos son impuestas, o que aprendemos... de nuestros progenitores. Pero oye, a veces también pasa al contrario. Mi lado bloggero ha picado de curiosidad a mi señor padre, que para festejar estas entrañables (¡y familiares!) fiestas, ha decidido poner a andar (tras unas apresuradas lecciones de su buen hijo Curro) su propia bitácora.

No le pierdan vista, eh, que no es porque sea mi padre (algo sobre lo que, por otro lado, tampoco hay pruebas irrefutables)..., pero este caballero tiene cosas interesantes que decir. Así pues, entren en Kabila.

Un saludo. Ah, sí, y feliz digestión.

sábado, 23 de diciembre de 2006

El otro Valladolid brinda en la calle

Por mucho que el tópico quiera confundirnos, Valladolid no es lo mismo que Fachadolid. Aunque exista en la capital de Castilla y León esa derechona de provincias que tan bien retratan en su pluralidad su señor alcalde y las chicas Tintín, otro Valladolid también existe. Y existe en gente que -además de ser la mar de maja- representa formas de ver el mundo y la vida distintas. Y entre ésta andan batallando las y los Jóvenes de Izquierda Unida, jóvenes de su ciudad que reflexionan sobre lo que les rodea y afecta. Enhorabuena por el vídeo sobre el botellón. Los comentarios, qué menos, allí.

martes, 19 de diciembre de 2006

Salvemos Telemadrid

"No Pasarán", decía un lema antifascista en el Madrid republicano anterior a la victoria franquista en la Guerra Civil.

..."Pues ya hemos pasado", contestaba una siniestramente irónica Celia Gámez, la dama de ese Madrid de posguerra disfrazado de purpurina y revista musical aunque en sus cárceles no cabiese un alfiler y en sus calles hubiese más miedo y represión que "paz".

Las y los trabajadores de la Televisión pública madrileña llevan semanas de intensa movilización. Y es que en Telemadrid, también, hace tiempo que "han pasado". Es verdad que rara vez se ven televisiones públicas que no estén al más descarado servicio partidista del Gobierno de turno, pero también es verdad que lo de la 'Santa Casa' de la tele autonómica de Madrid ha pasado de castaño a oscuro. Hay una delgada y peligrosa frontera entre la parcialidad y el "fin justifica los medios" que una televisión que se supone servicio público no puede permitirse.

Como una vedette díscola, Miss Shangay Lily le salió gamberra a su anfitriona Cristina Tárrega, y en mitad de su programa "Territorio Comanche" señaló a lo Sidney O'Connor la cara misma de la manipulación.

Ya que han pasado, hagamos que no tengan una estancia apacible. Porque queremos paz, y no victoria, salvemos Telemadrid.

domingo, 19 de noviembre de 2006

¿Tocando techo?

Estoy esperanzado. Después de visionar el vídeo que aquí pongo a disposición de todo el mundo, mi reacción ha sido -claro- la del estupor. El Partido Popular ha perdido el norte del todo, y han pasado del tono incendiario, del acoso y derribo dialéctico -adjetivo que les queda bastante grande, por cierto-, de la pataleta abroncada, al simple y llano uso de un lenguaje fascista sin ningún decoro. Sin embargo, tras el miedo y el 'shock' inicial tpor ver este montaje de vídeo, digo, he saboreado la esperanza. He comprendido que tiene que haber límites hasta para esa actitud beligerante desbocada. Y desde luego, este vídeo demuestra que esos límites ya no pueden estar muy lejos. Terminarán tocando techo, aunque sea sin querer y estapándose contra él, pero lo harán. Su estrategia desestabilizadora no puede tener mucho más recorrido después de estas imágenes. Por sentido común. O, qué menos, por sentido del ridículo. De lo contrario, entonces, sí: podemos asustarnos. Debemos.

jueves, 16 de noviembre de 2006

Que me perdone Monterroso...

...pero, ¿cómo decía aquel microrrelato suyo tan célebre? Ah, sí:

"Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba ahí".

A veces pienso que ni aunque nos echásemos la siesta más larga de la Historia, Izquierda Unida se libraría de según qué dinosaurios.

Y podría seguir, pero, a qué engañar a nadie: qué pereza intelectual.

Entre y revele su Royo(-Villanova)

"A sueldo de Moscú", decano de la blogosfera en 'spanish', se ha lavao y modernizao la cara. Y el resultado es estupendo. Ricardo Royo-Villanova, ese hombre que ha vuelto a poner de moda los tirantes, ese hombre que acuñó la palabra 'liberalpinochetista' para referirse a los liberalpinochetistas, ese hombre adicto a los Gabinetes de crisis y al café matutino (en taza, ¡hombre ya!, y con leche y un montadito de bacon con queso, mejor que mejor), ese hombre que se reivindica gordo (¡y feliz!)...; ese hombre, decía, Ricardo Royo-Villanova, además de la enumeración expuesta y un merecido y eterno etcétera, se defiende de lo lindo con el diseño web. Y no es que se necesiten adornos y ornamentos para dejarse llevar por su bitácora, pero oigan, un toquecito de glamour siempre se agredece. Como los tirantes.

Pues hala, a seguir leyendo "A sueldo de Moscú".

miércoles, 15 de noviembre de 2006

Seseña o la punta del iceberg

Marbella, con su espectacular trama corrupta, ha servido para destapar otros puntos corruptos en el mapa urbanístico español. Pero Marbella no deja de ser, con todo el escándolo que provoca a cualquiera que conserve un mínimo de juicio y decencia, eso: un espectáculo preso de sí mismo. Mucho más graves, por lo generalizados que pueden llegar a estar, son casos de corrupción que, más allá de los delirios de grandeza de la 'jet set' de provincias, se instalan en la gestión cotidiana de muchos ayuntamientos y son difícilmente destapados. Sí: difícilmente. Porque es difícil enfrentarse a los poderes fácticos, a los "Poceros". En Seseña, un Gobierno municipal está librando una batalla de denuncia de la corrupción y defensa de la legalidad y el interés general que le está costando mucho sudor y lágrimas. Marbella no deja de ser, en el ruido informativo, más pan y circo, una anécdota de 'Aquí hay tomate'. Seseña es la punta del iceberg de la impostura urbanística. Por eso, quienes creemos por experiencias directas y/o por convicción que las instituciones no son corruptas por definición, y que "no todos son igual de ladrones"; quienes creemos que si existe voluntad política un Ayuntamiento puede empoderar a su ciudadanía y no alimentar el lucro particular de cuatro especuladores; quienes defendemos, en definitiva, que hay que someter a un urgente deshielo los delitos cometidos en todas las Seseñas para poder confiar en que otra política es posible... no podemos dejar de apoyar el manifiesto que ya está circulando en Internet. Y mandar ánimo y apoyo al Gobierno municipal de Seseña, para que mantenga su ímpetu a favor de la dignidad.

miércoles, 1 de noviembre de 2006

Gracias, Margarita

Uno, que tiene contactos repartidos por el ancho y largo planeta (aunque a veces no actualicen sus blogs), ha podido enterearse de que la edición gala de The Economist aparecía esta mañana en los quioscos parisinos con Margaret Thatcher, ¡¡Margaret Thatcher!!, en portada. Pero no era una portada cualquiera, qué va... Porque oye, la señora Thatcher siempre ha sido discreta y prudente, pero eso de hablar por hablar no, no, no... Si hay que hablar se habla. Y ya puestos, se aconseja. Y eso es lo que ha hecho, tomar la palabra para dedicar a Francia entera unas recetas políticas nacidas de su experiencia como primera dama británica. El titular, "What France needs" ("Lo que Francia necesita"). Y el fotomontaje que ilustra la portada, la figura de una Thatcher que levanta un dedo de soberbia lucidez sobre el fondo de la bandera francesa. En serio.

Nací en 1984. La imagen de Margaret Thatcher la tengo bien marcada en la retina de mi infancia como un continuo arqueo de cejas crispadas. Según crecí, fascinado por el temperamento y la firmeza de la 'dama de hierro', y asustado por cada cosa que descubría mi inquietud infantil al indagar un poco sobre la susodicha, aquel ademán de mal humor en el movimiento de sus cejas se fue convirtiendo en el baile acartonado de quien hace tiempo dejó de estar encantada de haberse conocido para pasar a emborracharse con su propia cólera. Aquel bis a bis con Pinochet durante el arresto domiciliario de éste ha sido registrado por la cara más siniestra de la Historia como uno de sus más vivos autorretratos.

En fin, que de alguna manera la fascinación y el terror siguen conviviendo en mi percepción de la buena señora. Total, que cuando he sabido de esa portada de The Economist, he corrido a la edición digital del diario, pero sólo he podido ver la portada ya que es de pago. Nos quedamos con las ganas de acceder a los consejos de doña Thatcher, pero en realidad creo que podemos imaginarnos de qué se trata. Y para quien tenga más dificultades para imaginar, aquí dejo este retazo chanante que es de lo mejorcito que ha hecho Joaquín Reyes en su programa. Lo borda, oye, lo borda.

domingo, 29 de octubre de 2006

En un cartel...

Aysss, qué grande es Youtube, ¿eh?

Le dedico este simpático vídeo a quienes no se pierden cada sábado "Cine de Barrio" aunque nunca lo admitirían, y a mi amiga Bea, recién licenciada en Publicidad y Relaciones Públicas.

También se lo dedico, qué narices, a esa ridícula campaña electoral tan ingeniosa y campechana que hace pensar, al ver y escuchar este vídeo, que el "hombre del cartel" al que se refiere la canción sólo podía ser o Carod o Puigcercós.

jueves, 26 de octubre de 2006

Las palabras mayores

Por aquel entonces, existía un universo flotante sobre Guillermo en el que habitaban un montón de palabras raras. Palabras que daban forma al mundo adulto que aún le era ajeno, y que de vez en cuando se descolgaban y le caían en la cabeza provocándole algún chichón de desconcierto.

Aquel 1981, Guille vivió sus diez años de edad con la cabeza llena de chichones de ese tipo. El oscuro mundo de las palabras adultas le ganó espacio a su infancia de fútbol, tebeos y canciones de Parchís, y en su vida irrumpieron un golpe de Estado fallido, un atentado a un señor llamado Ronald Reagan que salía mucho en la tele, la ley del divorcio. Todo un mundo se desplegaba con esos hechos, ante los que Guille reaccionaba maravillado y asustado a partes iguales por la rotundidad con que nombraban realidades nuevas. Golpe de Estado, atentado, divorcio.

-Mamá, ¿cuánto hace de la guerra? –preguntó Guille mientras cenaba delante del televisor.

Su madre no contestó. Estaba hablando atropelladamente por teléfono. Discutía. Guille se veía envuelto por el ruido de una conversación crispada de la que también caían algunas palabras sobre su cabeza. “Estoy harta de tanta tontería, de tantas mentiras. Por mí puedes irte con tus portazos y quedarte con ésa… Ahora es mucho más fácil mandarlo todo a la mierda”.

Qué extraño. Ninguna de esas palabras le era desconocida al niño. Sin embargo, descubrió Guille, sí que lo era todo aquello que nombraban sin nombrarlo. Harta, tontería, mentiras, portazos, ésa, ahora, fácil, mierda. Pinchó los últimos tres macarrones y los tragó sin apenas masticar, mientras en el telediario el locutor subrayaba la importancia histórica de la llegada al día siguiente al aeropuerto de Barajas de un cuadro que había pintado un señor en la guerra.


-Mamá –insistió el pequeño, molesto por la poca atención de su progenitora y asustado por la realidad adulta con que ella iba dirigiendo las palabras hacia el otro lado del teléfono-: la guerra, que cuánto hace.

Tampoco esta vez hubo respuesta. No para él. Su madre contuvo el aliento, y en un gesto paralizado dio con el punto y final a la discusión telefónica y a algo más. “Quiero el divorcio”. Y Guille vio cómo unas lágrimas corrieron por las mejillas de su madre, que colgó y quedó con la mirada perdida, apuntando a la imagen televisada de un rostro cubista en blanco y negro que también lloraba.

-Cuarenta y cinco años, la guerra empezó hace cuarenta y cinco años y terminó hace cuarenta y dos –contestó la mujer, con un tono disperso y lejano que súbitamente se quebró y la devolvió a aquella casa, aquel salón, aquel telediario-. Hay que ver qué feo es el Guernica ése, ¿no? Tanto bombo a un cuadro tan horroroso...

-Pues a mí me gusta. Es un poco triste, pero me gusta –dijo Guille, tras darle un beso de buenas noches.

Antes de dormir, ya en su cuarto, Guille gastó un rato en leer la última historieta de Mortadelo y Filemón y preparar el chándal para el partido de fútbol del día siguiente, mientras tarareaba una canción cualquiera de Parchís. Lo normal. La imagen del Guernica en su retina, sin embargo, le remitió a aquel universo que le iba ganando terreno. Y sintió un escalofrío cuando, al apagar la luz y cerrar los ojos, un eco cercano le agravó un chichón reciente: “Quiero el divorcio”.

Volver

"Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno..."

Estupendo el tango de Carlos Gardel, y útil para vestir de glamour y de un misterio que tampoco es para tanto mi regreso a la blogosfera.Ya, ya lo sé: que si esto es un escándalo, que si Curro dimisión, que si adónde van con un blog parado en el tiempo. Ayyyy... tenéis toda la razón, mis fieles seguidores/as (si es que queda alguien al otro lado de la pantalla...).

Podría decir que he estado encadenado al portal de mi corrala protestando por algún desahucio anunciado al calor del pelotazo urbanístico; podría decir que la finca ha estado apuntalada ante el peligro de derrumbe y que una derrama de la comunidad de vecinos me ha dejado con la cuenta corriente tiritando; podría decir que han venido vecinos nuevos a este patio de vecinos y me he pasado estos dos meses de silencio cibernético pidiéndoles sal...

...O podría decir que las vacaciones de verano empalmaron con su resaca, que la vuelta al curso lectivo, laboral y político ha sido alboratada, atareada, desconcertante, agitada. O podría decir que he tenido algunas grietas de ésas interiores para las que no hay derrama y apuntalamiento que valgan, más que el tiempo y el cambio de perspectivas. Podría, en fin, decir tantas cosas para excusar este paréntesis y sin embargo sonarían a excusa imposible, que simplemente me dedicaré a cerrarlo y anunciar que sí, estoy aquí.

Nos vemos. De verdad, de verdad.

jueves, 29 de junio de 2006

¡Orgullo es Protesta!


Ayer fue 28 de junio, Día del Orgullo Lésbico, Gay, Bisexual y Transexual. Y, este sábado, 1 de julio, se celebrará en Madrid la Manifiestación Estatal que convoca el movimiento LGTB oficial, ése que se ha pasado un año desmovilizado como si la homofobia y transfobia no existiesen... Ése que ha caído definitivamente no sólo en la red clientelar de las instituciones, sino en las garras del mercado. Porque... a ver, que yo me entere: Comisiones Obreras y UGT, pongamos este ejemplo, son los dos sindicatos mayoritarios en España. Son, dicen sus críticos con razón la mayoría de las veces, bastante blanditos y moderados, descafeinados... Bien. Pues, a pesar de ello, NUNCA, jamás (estoy convencido), CCOO y UGT entregarían la mani del 1º de mayo al patrocinio de una gran empresa. Imaginaos, el escándolo sería total: EL CORTE INGLÉS Y EL BANCO SANTANDER, CON LOS DERECHOS DE LOS TRABAJADORES... Pues la FELGT (Federación Estatal LGTB) ha entregado las llaves del Orgullo a Schweppes, Pink Fish, Ballantines..... y al empresariado 'rosa', a la patronal del ocio chuequero... Perfecto: se confirma la escalofriante estrategia del 'mercado rosa' y la normalización: ya somos definitivamente NORMALES, ya no suponemos un riesgo para la norma heterosexista y capitalista, que nos ha integrado y aceptado como consumidores. Se crea la etiqueta de lo que es "ser gay" (por supuesto, ser lesbiana o transexual o bisexual aún no tiene esa entidad como "target", pero.... "estamos trabajando en ello), de manera que el 1 de julio se pretende que desfilemos como una sucesión de códigos de barras (eso sí, color arco iris). Pero... ¿qué pasa con la homofobia y transfobia? Me encanta que la lucha LGTB sea una lucha festiva, lúdica, que seamos capaz de reivindicar un combate creativo.... pero ¿qué tiene que ver eso con hacer de la mani un desfile discotequero, una Expo marica?

Por todo ello, os invito a leer las interesantes reflexiones de Javier Saez a propósito del Orgullo, y a acudir a la mani del 1 de julio, claro que sí, pero hacerlo dentro del Bloque Alternativo que estamos promoviendo gentes diversas para recordar que ORGULLO ES PROTESTA.

miércoles, 21 de junio de 2006

Tortilla de Potato


"Ay, Curro, tenemos que reivindicar a Mr. Potato como icono queer", me dijo ayer Anto en un momento de messenger. Pues sí. ¡Antonio Pulido, qué idea has tenido! Dejo constancia aquí de dicha reivindicación.

Y de otra: Anto, tan moderno y tan estupendo como siempre, se ha unido al mundo blogger, pero en su versión más cool. Ha tardado el jodío pero ya se ha abierto su parcelita virtual en uno de esos inventos demasiado sofistacados para un servidor, analfabeto informático. Pasad, pasad, y cotillear en su (aún raquítico de contenido, todo sea dicho), "myspace". Lo mejor, esa foto fantástica a lo 'Village People' que todavía no sé si le asemeja a uno de esos albañiles morbosos de Europa del Este o a Gallardón de visita en la M-30. Te quiero decir...

lunes, 19 de junio de 2006

Gravedad


La pareja discute ante el cajero automático. No importa de qué. Ni siquiera a ellos les importa realmente. Sólo discuten. Tras debatir a gritos sobre cuál de los dos saca el dinero para pagar el cine, y no llegar a ningún acuerdo -esto es: cada uno decide sacar dinero de su respectiva cuenta-, ahora no logran aclarar cuál de los dos será el primero en hacer la operación. No se soportan. Y, sin embargo, soportan menos aún la idea de no tener con quién discutir. Por eso, les rebasa a partes iguales la rabia y la ilusión cuando, a cada uno de ellos, se le cruza en mente la próxima e inminente discusión -apoteósica- en la cola del cine, cuando esté en juego qué película ver. Así, hacen de cualquier cosa que comparten el más grave de los motivos.

En el mismo edifico cuyos bajos ocupa la oficina bancaria, tres plantas más arriba, un chaval repasa la lección. Mañana tiene examen de 'natu' y no termina de aclararse con la física. Se agobia. Acaba de cumplir doce años y lo ha celebrando estrenando miopía: no le gusta cómo le quedan las gafas. Tampoco le gusta esa nutrida presencia de suave vello que le ha salido entre los labios y la nariz; lo que será bigote es, hoy por hoy, una pelusa antiestética. Es consciente. Pero aún es un crío, ¿no? No sabe cómo decirle a su padre o a su madre que quiere quitarse eso de ahí, que quiere afeitarse por primera vez. Ellos, al igual que el resto del mundo adulto, fingen no enterarse del paso de la pubertad sobre su boca. Se agobia. Algún gracioso compañero de clase, en cambio, sí se ha dado cuenta, y le ha dejado escrita una nota en los márgenes de una página del libro de Ciencias Naturales... Intenta evitarla centrando su mirada en el recuadro que resume el tema 9: "La gravedad es la fuerza de atracción mutua que experimentan dos objetos con masa. Isaac Newton fue la primera persona que...". No puede. Los ojos se le escapan al margen: "Cuatroojos, macho, aféitate el mostacho". Se agobia.

En el sexto piso de este bloque, vive una mujer que hace mucho que no discute ni va al cine. Que no ha oído jamás hablar de Isaac Newton. Una mujer que ha aprendido a llorar en silencio, a hacerse la dormida, a levantarse despacio y silenciosa quince minutos antes que él para tener el café listo. Una mujer que aborrece el sexo y no consigue quitarse ese olor a coliflor de las manos. Una mujer que querría saber volar. Una mujer que acaba de prepararle la cena y ponerle la mesa, y abre la ventana y muerde el calor de esta tarde de microondas, y sube al aféizar y mira hacia abajo, y ve una pareja discutir en la puerta de la caja de ahorros, y grita en silencio, y salta, y no se arrepiente. Y cae.

En la tercera planta, sentado al escritorio ante la ventana, el nino que ya no es tan niño ve pasar hacia abajo un objeto con masa atraído hacia el suelo. Y abajo, junto a la pareja, se estampa el cuerpo en un sonido breve y preciso. Su discusión de discusiones se convierte en silencio.

De repente, todo es mucho menos grave y, a la vez, la gravedad lo es todo.

Haiku 12

tómbola y feria
pasa el tren de la bruja
melancolía

¿Pero esto QUEER es?

Morid de envidia: este verano me voy a Argentina a ver a mi hermano y mi cuñada, que andan por allá haciendo las Américas. Me esperan veinte días entre julio y agosto que repartiré entre Buenos Aires (ay, Buenos Aires) y una provincia limítrofe con Bolivia, Salta. Pero ya tendré tiempo de seguir poniéndoos los dientes largos con mis merecidas vacaciones, que si de momento lo he comentado ha sido para justificar mi ausencia en otra oportunidad veraniega que tiene muy buena pinta: la novena edición del Queeruption, que se celebrará del 3 al 13 de agosto en Tel Aviv.

Y esto del Queeruption, ¿qué es?, se preguntarán varios lectores -suponiendo que después de tanto tiempo sin actualizar este chisme, me quede alguno, claro-. La organización lo define como "un encuentro radical queer", basado en la propia iniciativa de l@s asistentes, horizontal y que busca estrategias de acción política comunes desde lo queer.

Y esto de "LO QUEER", ¿qué narices es?, seguirá preguntándose algún lector despistado... 'Queer' es un término anglosajón que, traducido al español, sería algo así como "raro", con una connotación claramente peyorativa. En el inglés coloquial se ha venido usando habitualmente como un insulto equiparable al "maricón" español, y, en los 90, surgió como denominación contestataria a la sexualidad 'normal' (o más bien, normativizada), a los roles de genero, a la categorización de las sexualidades y las orientaciones sexuales, a las construcciones sociales y culturales de la identidad. "Queer" es, según la web del Queeruption, "la esperanza de generar un sentimiento de radicalidad, diversidad y perversidad" que, frente a las identidades construidas e impuestas a partir de la diferenciación sexual, cuestione el orden establecido. Ya, ya sé: qué grandilocuente suena. Pues en realidad es mucho más sencillo y más complejo que todo eso. Pensadlo un momento: ¿se os ocurre una forma más completa, más global, y por eso mismo, más radical, de cuestionar el orden de las cosas que a partir de lo que es socialmente "ser hombre", "ser mujer", "ser heterosexual", "ser gay", "ser -incluso- activo o pasivo"?, por ejemplo... Tirar de ese hilo de reflexiones nos lleva directamente a confrontar con el esquema sexista y patriarcal que nos moldea.



Pero además de todo ello, el hecho de que después de lugares como Nueva York, Londres, Sidney o Barcelona, el Queeruption 9 se celebre en Tel Aviv, en Israel, tiene connotaciones muy importantes. Como sabéis, Israel es un Estado que difícilmente puede ser considerado otra cosa que criminal, que ejerce una fuerte opresión y métodos de apartheid hacia la población palestina, además de la ocupación ilegítima de sus territorios. Sin embargo, en un maravilloso barniz progre y liberal, el Estado israelí está promocionando la celebración este año del "World Pride" (la celebración internacional 'oficial' del Orgullo Gay) en Jerusalén, una explosión de hipocresía y mercantilización de las luchas por la liberación sexual. Por ello, el Queeruption tiene más sentido en Tel Aviv que en ningún sitio: el nervio inconformista de quienes se definen como rar@s respeto a cómo están las cosas cobra total fuerza en una situación extrema de militarización y persecución. Cuestionar el heterosexismo es cuestionar el militarismo, el imperialismo, el capitalismo. Es luchar, pues, contra la ocupación y el genocidio, y contra la conversión de las luchas por la diversidad sexual en un objeto de consumo. Y es hacerlo pisando el lado irreverente del camino. Porque lo que más jode a lo políticamente correcto es que nos atrevamos a divertirnos: a ir por la vida como si fuese nuestra.

En fin, que no quiero daros más la chapa... Simplemente comentaros que, si podéis, os déis "un paseo" por Tel Aviv del 3 al 13 de agosto, para comprender de primera mano el conflicto de Oriente Medio y para tejer redes queer y pasarlo chachipirulijuanpelotilla. Desde Madrid gente interesada ya está poniéndose manos a la obra para rastrear billetes lo más baratos posibles. Ahhhh, y si os interesa indagar más en teoría queer, anotaos los siguientes títulos:

- "El pensamiento heterosexual", de Monique Wittig (Editorial Egales).
- "Teoría Queer. Políticas bolleras, maricas, trans y mestizas", coordinado por David Córdoba, Javier Saéz y Paco Vidarte (no recuerdo la editorial... pero aprovecho para decirle a mi querida hermana Carmen, que sé que lee el blog, ¡¡que me devuelva el libro!!).
- "El eje del mal es heterosexual", del Grupo de Trabajo Queer de Madrid (Editorial Traficantes de Sueños). Aprovecho también para decirle a Favio/Bender que me lo devuelva, te quiero decir...
- Visitad la web de Hartza.

Pos nada, gente, como véis llevaba un montón sin escribir pero lo he cogido con ganas... A pasarlo bien!

jueves, 25 de mayo de 2006

Laura, t'estimo

Por fin, queridos admiradores, actualizo mi blog. Porque me lo pedís en e-mails, en llamadas, en anónimos postales que incluso hacen referencia a un eventual final trágico y sangriento de corta existencia. Por fin, actualizo, pero lo hago a medias, jeje, porque justamente hoy me ha llegado una información de blog ajeno (aunque amigo) a la que tengo que referirme.



Qué grande, Paco Romero. Lo suyo es el análisis comunicativo de los procesos electorales, sin duda...

Qué grande su blog conjunto con Tania (aunque la muy morrazo apenas concilia la vida real y la virtual, y es el pobre Paquito en el que va por la vida extenuado con doble jornada...). Sin desperdicio. Los comentarios, qué menos, allí. Si decís que váis de mi parte lo mismo os invita a una copichuela mañana en algún bar de mala muerte de Ciudad Lineal...

viernes, 19 de mayo de 2006

Contra la homofobia y transfobia, con lengua

El sábado 13 de mayo, la gente majareta de Liberacción y RQTR nos juntamos en la Plaza de Oriente, en las proximidades del Arzobispado de Madrid, para concentrarnos contra la Homofobia y la Transfobia a propósito del 17 de mayo. Organizamos una besada, de la cual dejo a continuación dos testimonios gráficos. Y es que ya no se le hace ascos a nada... Mucho vicio...



jueves, 18 de mayo de 2006

Eufemismo

"Pásalo bien"...

Una especie de deseo cordial, casi obligado, por cumplir, como un "ojalá que te vaya bonito". Una despedida diplomática, la ruptura de algo que nunca llegó a ser pero fue divertido. "Pásalo bien", amable sentencia que me corta el rollo, que nos corta el rollo. "Pásalo bien", segunda persona del imperativo. Como una orden. Como un "no me interesa alargar más esto, así que no hagas ruido al salir y disfruta de todo lo que hay ahí afuera, fuera de mí".

...Bien. Pásalo.

martes, 16 de mayo de 2006

¡Concierto!


Se acabó recocerme por hoy. Me voy a dejar de post existencialistas de todo a cien, ¡hombre ya!, y, a petición de Andrés Fariña (o enchufe), incluyo para vuestra información el anuncio de un planazo para el próximo sábado: Jóvenes de IU-Madrid celebra un concierto en Vallekas, al hilo de las campañas de diversos temas (mujer/igualdad de género, precariedad laboral, vivienda, inmigración). Una fiestecita callejera bajo el lema "Tenemos derecho a tener derechos".

¡Es gratis! (estas cosas hay que decirlas, jeje), así que tomad nota:


Sábado 20 de Mayo en la
Plaza Roja (Plaza de la Constitución),
a partir de las 20:00
Metro Alto del Arenal // autobuses 10 y 57
Actúan: Rip KC, San Blas Posse, La Gran Orquesta republicana.
¡A pasarlo bien!

Tiempo de (re)cocción

No he escrito nada por aquí desde el pasado día 3 de mayo. Me han pasado muchas cosas desde entonces, muchas cosas buenas, y algunas otras que no diría que son malas, la verdad, sino simplemente "estresantes", "aburridas" o "menos buenas".

Me he reído mucho. Cada vez valoro más el sentido del humor de quienes me rodean y pasan tiempo conmigo. Siempre he sido una persona, creo, con sentido del humor, más o menos ocurrente. Pero de alguna manera, había en todo ello algo insano: un sentido del humor defensivo, acomplejado, nacido de cierta amargura. La de no asumir que la vida no es, completamente, sentido del humor, la de no encajar que una gracia se queda pequeña y fraudulenta. Hay una peli bastante pesada cuyo guión firma una novelista algo doctrinaria que tiene una frase que, sin embargo, me parece muy cierta: "Crecer es lo que hacemos después de equivocarnos". Creo que en el último año he crecido muchísimo, y ello tiene que ver con aprender a hacer del humor algo constructivo, un aliado, volverse un poco cínico a conciencia, sin engañarse. Desdramatizar, no huir en falso.

Y sé que el camino que voy dejando atrás es un camino de equivocaciones. No pasa nada, en eso consiste vivir, ¿no? No son equivocaciones en sentido estricto, sino, digamos, pruebas de ensayo-error. Lo que me aterra es ser consciente de que este tiempo de silencio virtual ha sido un par de semanas plagadas de escasos momentos anodinos y un montón de momentos positivos de todo tipo, y sin embargo, hoy, ahora, me siento un poco superado por todo ello, y lo miro desde afuera, y no sé qué falla pero algo no anda bien. Lo que me aterra es ser consciente de que no sé valorar de verdad todo ello, y eso implica a hacer daño por acción (y sobre todo por omisión) a quienes están cerca de mí... Lo que me aterra es que si bien noto que he crecido, percibo más aún que me quedan muchas equivocaciones por delante. Y sí, en eso consiste vivir, pero estoy hecho de una pasta obsesiva que me convierte en permanente espectador de mis vivencias, tanto que mermo mi condición de protagonista de las mismas. Y ello es, francamente, agotador.

PD: Me sorprende por todo esto que haya quien me siga aguantando, quien me confirme que reírse de corazón es algo, además de limpio, limpiador.

miércoles, 3 de mayo de 2006

Apátrida

En este dos de mayo recién terminado, el calendario de Mario Benedetti que me regaló Leire me ha traído una estrofa esclarecedora para el final de este puente tan intenso:

"Quizá mi única noción de patria
sea esta urgencia de decir Nosotros
quizá mi única noción de patria
sea este regreso al propio desconcierto"

Estos cuatro días y pico (porque todo empezó el viernes por la tarde) han sido un intensísimo cóctel de carretera y juerga. Pero sobre todo ha sido un largo fin de semana de amistad y de humor. Qué sano es reírse, joder. Cuando uno encuentra en alguien un lenguaje humorístico común, cuando uno entiende el humor de quien le acompaña y siente que su propio humor es comprendido, y palpa además que de todo ese humor compartido surge un humor nuevo que suma y sigue... Entonces uno se siente menos patético, menos inerte, menos abandonado hacia el desagüe de cada día. Entonces uno siente que el mundo está hecho para que lo toquemos, y siente que no está solo del todo. Por eso tengo que mandarles un abrazo enorme desde este blog que sé que leen a todas las personas que se han reído conmigo (¡y de mí, jejeje!) este fin de semana, pero especialmente a mis compañeros de road movie Favio, Anto y Santos.

Nunca me ha gustado la palabra PATRIA, y ahora, al borde de esa patria tediosa del quehacer rutinario, leo la cita de Benedetti y siento que si hay algo que puedo sentir como mi noción de patria es precisamente la urgencia de decir un "Nosotros" que incluya a quienes me hacen sentir cómodo y alegre con ese humor que no es pose o cordial habilidad social sino sincera manifestación de una complicidad mucho más profunda. Mi única noción de patria es "este regreso al propio desconcierto" que a veces no tiene ni puta gracia; a la espera de ese otro territorio apátrida de más risas compartidas, de más confianza de oreja a oreja.
PD: Favio, Santos, Anto, sé que al leer este post pensaréis en tono de carcajada perversa y como si tuvieséis un bocadito del "100montaditos", ¡Qué buena idea!
PD2: Perdonen el resto de lectores este chiste privado.

viernes, 21 de abril de 2006

Haiku 11

11

Paso de largo
y en mi sombra está escrita
igual advertencia

Me va a quitar el sueño

Qué vergüenza. Adónde vamos a ir a parar. Si es que uno no puede estar tranquilo ni en su casa. Yo, aquí, creyendo haber encontrado mi rinconcito en el mundo en esta corrala... y resulta que debo andarme con cuidado. La especulación no conoce límites... ni en la autoría. Que se lo pregunten al Ivima, organismo público de la Comunidad de Madrid, presidida por Espe[culación] Aguirre. Coñas aparte, esto es indignante.

viernes, 14 de abril de 2006

No hay dos sin tres...


Hoy se cumplen 75 años de la proclamación de la II República en nuestro país. La mecha encendida el 14 de abril de 1931 alumbró España y, más aún, su luz fue referente de vanguardia y modernidad para una Europa en la que el avance del fascismo era una realidad sangrante. Con sus errores y sus defectos, la Segunda República fue el primer régimen democrático digno de tal calificativo que ha conocido nuestro país, la concreción más exacta, avanzada y luminosa (perdonad que repita tanto eso de la luz... pero no se me ocurre forma más precisa de referirme a ella) de la tradición republicana española, y, a la vez, sumó a ese empeño a las más diversas sensibilidades que, desde la diferencia, supieron entender que el punto de partida para sus respectivas aspiraciones había de ser esa semilla de convivencia y progreso. La II República abordó y atajó los grandes problemas estructurales que sufría España (desde los ensayos de una articulación territorial sensible a la pluralidad de sus pueblos a la reforma agraria) y situó como piedra angular el impulso y protección de derechos y servicios públicos esenciales, sentando las bases de lo que más tarde (con España secuestrada por el franquismo) fue el modelo de las llamadas "democracias sociales avanzadas" de Europa.

Esa luz de la que hablo es la que dignifica un pasado que no nos ha dado, a las generaciones presentes, muchas oportunidades para sentir orgullo y ver un reflejo de lo que somos y, sobre todo, de lo que queremos ser. Por eso tenemos que reivindicar la memoria y el patrimonio de la II República: porque estuvo protagonizada por mujeres y hombres que, al tocar su libertad presente, de alguna manera estaban pensando que quienes les sucediesen en la historia merecían disfrutar de ese proyecto común transformador.

Escribo estas líneas y no puedo evitar pensar en mi abuela, fallecida el pasado otoño, para quien la luz esos años era la luz de una memoria que contaba con episodios también muy oscuros: la Guerra y algunos meses posteriores en la cárcel de Ventas, y cuarenta años de silencio y miedo después. Mi abuela, que fue dirigente provincial de la Juventud Socialista Unificada e hizo campaña por el Frente Popular en el 36, tenía un gran corazón manchado por un terrible odio hacia los verdugos de la República. Ya he hablado de ello en alguna otra ocasión: de cómo mi abuela me dijo muchas veces que, muy a su pesar, sentía simplemente odio hacia quienes la habían arrebatado la oportunidad de vivir en un país mejor, hacia quienes la habían perseguido y encarcelado y torturado. Mi abuela me pidió también muchas veces que nunca jamás sintiese yo un odio así, porque no es sano. Por eso también hay que reivindicar la II República y la dignidad de quienes la defendieron: para hacer posible una reconciliación, para hacer justicia.

Mi abuela también me dijo un día una frase llena de luz, de amor de abuela: ese amor total, ese amor absolutamente incondicional que se verbaliza en expresiones como "eres el más guapo del mundo"... Una tarde la acompañaba hacia el portal de su casa y, al despedirse, me lanzó un piropo: "Hasta luego, rey de España"... Abrió la puerta como si nada y, cuando yo ya me estaba alejando, se volvió antes de meterse al portal y rectificó a pleno pulmón: "No, rey de España, no... ¡¡Presidente de la República!!".

Hoy pienso en todo esto y echo de menos a mi abuela más que nunca. Desde aquí se lo digo a su recuerdo omnipresente: No hay dos sin tres, abuela. Y a la tercera, va la vencida.

Salud y República.

Parecidos razonables

Después de las elecciones italianas, en las que una pizca más de medio país ha demostrado ser -en términos berlusconianos- gilipollas, el hortera macarra que tienen aún por primer ministro ha pasado del nerviosismo de la campaña a la negación de la realidad. Ahora, Berlusconi ha emprendido una nueva cruzada que parte de la no aceptación de los resultados electorales -que considera frutos de un fraude- y que se basa en seguir haciendo del Estado de Derecho una herramienta de su capricho y en hacer una oposición inconsciente y agresiva a una mayoría parlamentaria y un Gobierno que ni siquiera se han constituido formalmente. ¿Hasta dónde piensa llegar el magnate? ¿Marchará sobre Roma? ¿Va a durarle mucho el berrinche? Y a vosotr@s, ¿no os resulta familiar toda esta estrategia de deslegitimación y acoso al voto democrático de un país entero? ¿No os suena algo?

Empiezo a pensar que la dieta mediterránea no es tan sana como nos ha dicho, y que particularmente a las derechas de los países bañados por el Mare Nostrum les sienta francamente mal, les altera el sentido de la realidad y mengua su ADN democrático (si es que lo tienen)...

lunes, 10 de abril de 2006

Miradas 'kitsch'

(Desde Berlín)

Hay momentos en que nos sumergimos en universos de lo más ‘kitsch’ por el camino de lo entrañable, como manejando un código donde lo extemporáneo, lo excéntrico, tiene por sorpresa una gramática confortable. Sucede, por ejemplo, cuando visitamos la casa del pueblo o el piso de los abuelos cerrado a cal y canto: escenarios decorados con todo aquello que tuvo su instante de gloria en un pasado que ahora nos parece ajeno, incluso casposo, pero –vete tú a saber por qué- irresistible, seductor, cómodo, seguro.

Berlín tiene en algo de esto su encanto infinito, en según qué calles y rincones: el tramo aún vivo del Muro, la torre de la televisión que preside Alexanderplatz o el Palacio de la República (en pleno desmontaje: qué pena, qué vergüenza) son ejemplos perfectos de esto. También el mercadillo dominguero (uno de tantos) donde estuvimos ayer por la tarde, un auténtico cementerio de objetos de segunda mano venidos directamente de los setenta. Lámparas con pantallas de estampados imposibles, sillones de escai, relojes parados hace mucho más que horas... Y (tachán-tachán) ¡gafas! Y claro, haciendo el ganso con Bea y Laura, en medio de ese ambiente retro y con aquel muestrario de fetiches, se dieron todos los ingredientes para entregarme a una de las tontunas más tontas que más me divierten: probarme monturas de gafas sin ningún criterio.

A la izquierda, Bea con unas gafas de sol con las que parecía la amante secreta del Capitán América; en el centro, yo mismo, con unas monturas de gafas que ya eran antiguas cuando Woody Allen daba sus primeros pinitos; y a la derecha, Laura, recordando que ‘Un, dos, tres’ ha marcado la vida de varias generaciones...

Encuadrar la mirada con unas gafas rarísimas, quitarte estas y probarte aquéllas, arquear las cejas y poner mirada de miope que se hace el interesante, pasar de la montura fina a la pasta contundente, de las que no tienen cristales a las que los llevan tintados, sin graduación o con dioptrías incalculables. Una metáfora perfecta de las muchas formas en que podemos mirar nuestro reflejo en un diminuto espejo y, más allá, el mundo en general. O simplemente un divertimento absurdo. Qué más da. Sólo por el ratito que pasamos y por esta foto que da fe de ello ha merecido la pena.

jueves, 6 de abril de 2006

Gilipollas. Y a mucha honra.


No soy italiano. Pero si lo fuese, no votaría por Berlusconi. Evidentemente. Conclusión: Io sono un coglione spagnolo. Gracias a El Plural he descubierto esta web, reacción contra la agresividad insultante del primer ministro italiano, que se ha dicho recientemente que quien no vote por él es un "coglione", un gilipollas.

Italia vive la recta final de su campaña... Y Berlusconi está nervioso, nervioso.

¡Ánimo, Vladimir Luxuria!

¡¡AVANTI COGLIONI!!

miércoles, 5 de abril de 2006

Los dos patitos

Pues eso, los dos patitos... Que hoy cumplo 22 años.

Feliz, feliz en mi día (y en el de mi melliza, Alba, ¡claro!)

martes, 4 de abril de 2006

Recogimiento

Hace más o menos un año, mi querida Leire (que también tiene un blog) compartió conmigo la siguiente reflexión que yo ahora os pongo a la luz de mi corrala en esta hora de la siesta:

¿Qué pasaría si una Asociación cualquiera con un montón de socios (a los que en muchísimos casos se les niega la posibilidad de darse de baja con evasivas surrealistas o simples silencios) quisiese organizar durante toda una semana diferentes actos más o menos masivos en la mayoría de pueblos y ciudades del país, actos que incluirían espectáculos sangrientos y siniestros como el de gente dándose latigazos en la espalda?

Probablemente se pondría alguna que otra pega a la celebración masiva y en esas circunstancias de eventos de tal calibre.

Pues va llegando la Semana Santa y, de nuevo, tendremos más de lo mismo. Pero aquí a todo el mundo le parece lo más normal que la Iglesia tome las calles para ofrecer una muestra perfecta de lo largas y pesadas y fuertes que son sus cadenas. Viva el recogimiento espiritual.

lunes, 3 de abril de 2006

Dos en la carretera


Hoy es 3 de abril. Pasado mañana, 5 de abril. Nací el 5 de abril de 1984. O sea, quedan dos días para que cumpla 22 años.

Dos días aún y ya he recibido dos regalitos que, lo que son las cosas, tienen cierta relación...

El viernes, Tania no pudo aguantar más de impaciencia y expectación por mi reacción y me regaló un aparato de radio para el coche con CD (¡y lector de mp3 incluido!). Un regalo práctico, teniendo en cuenta que mi queridísimo citröen Saxo tiene una radio algo dinosaúrica engulle-cassettes. Pero, además, un detalle precioso teniendo en cuenta su significado: ¡la de veces que Tania y yo vamos en su coche canturreando canciones varias como coristas de su CD (¡ese 'Y sin embargo' de Sabina...!). La última vez, hará tres semanas, cuando fuimos a Valladolid. En un principio habíamos pensado llevarnos el mío, que es Diesel y consume menos gasolina, pero como no teníamos posibilidad de acompañamiento musical, optamos por el coche de la Tati. La próxima vez, mi compañera de fatigas políticas y personales y yo podremos gastarnos menos en combustible (que somos tacaños y ecologistas) y no por ello dejar de canturrear en plan 'road movie'. Fantástica Tania...

...Y fantástico Toni, mi Toni, que desde su exilio académico florentino me ha enviado un regalito que me ha llegado hoy mismo. Precioso: un libro titulado Spaghetti & Stars que recoge fotogramas y fotografías de películas y estrellas del cine italiano comiendo pasta. Un irresistible guiño cinéfilo desde tierras italianas.

El lector avispao dirá: ¿y cuál es la relación entre un regalo y otro? Cuando he recibido el paquete postal de Toni y he descubierto el regalo, al pensar que éste era el segundo que recibía antes de mi cumple tras la sorpresa de Tania, he caído en que, precisamente junto a Toni, he vivido preciosos momentos de 'road movie' musicada, en su coche (otro citröen Saxo, mira por dónde), por carreteras mallorquinas, en aquellos dos veranos en que parecía que nos íbamos a beber el mar para luego hacer otro más bonito y más grande, solos, los dos.

Qué bonito es cumplir años y sentir que lo queda detrás, aunque sea irrecuperable, aunque a veces nos parezca ajeno, forma parte de lo que somos y a veces tiene forma de isla, de cala nudista, de corazón o de nota musical.

Qué bonito es cumplir años y seguir queriendo compartir con algún alma gemela (del tipo que sea) algún trayecto sobre ruedas y alguna banda sonora común.

PD: Esto me recuerda al momento de ayer en que Kike, Roberto y yo bajábamos en el coche del primero (¡otro citröen Saxo!) por la calle Fuencarral con 'Hombres G' a todo trapo, como pijos ochenteros... Que conste que ésa no es nuestra banda sonora común, sino simplemente el único CD que la radio de Kike quiso leer (por qué narices Kike tenía ese disco es algo que debéis preguntarle a él, jejeje).

domingo, 2 de abril de 2006

Gritos

Una conversación a gritos. Se miró al espejo y su mirada no llegó a toparse con reflejo alguno. Una enorme mancha de eco ruidoso cubría lo que debía ser la imagen repetida de sí mismo. El recuerdo de unas palabras subidas de tono y timbre, de una encedida discusión, se había cosido a su sombra y a sus pasos y a su mente y sus oídos y sus ojos.

Cuando gritamos rompemos algo de nosotros mismos y de quien nos escucha y de lo que nos rodea. Cuando gritamos lanzamos piedras a esa corteza invisible que nos hace soportable (más o menos) el mundo. Cuando gritamos dejamos en evidencia lo más oscuro de nosotros, y pintamos de hostilidad un amplia onda expansiva. De la misma manera, cuando nos gritan nos volvemos pequeños, acaso residuos de ese yo que buscamos luego en un espejo imposible... Cuando los gritos se cruzan, y nos gritan y gritamos, el desastre puede ser total. Es difícil cribarlo, medirlo, definirlo, es díficil concretarlo más allá de la percepción de un enorme peso que nos aplasta. De unas tijeras sin piedad que nos cortan.

Como un papel roto y mojado, se fundió con la mancha negra del espejo y se dejó devorar por la apatía, dejando pendiente para el día siguiente intentar aprender algo del desencanto hacia sí mismo. Buscar los papeles que había perdido. Reciclarlos. Comprar, quizás, un espejo nuevo.

sábado, 1 de abril de 2006

Día de la Victoria

No porque en este año se cumpla el 75º aniversario de la proclamación de la II República, lógicamente, otras efémirides más oscuras y tristes van a dejar de hacer acto de presencia en el calendario. Y hoy hace 67 años de esto:

"Parte Oficial de guerra correspondiente al 1º de Abril de 1939, III Año Triunfal. En el día de hoy, cautivo y desarmado el Ejército rojo, han alcanzado las tropas Nacionales sus últimos objetivos militares. LA GUERRA HA TERMINADO”. Burgos, 1º de Abril de 1939. Año de la Victoria. EL GENERALÍSIMO: Franco."


Y yo, resacoso tras la fiesta republicana que celebramos ayer, no puedo evitar acordarme de esa frase que le dice el protagonista de Las bicicletas son para el verano a su hijo al terminar la Guerra Civil: "No ha llegado la paz, ha llegado la victoria". Una victoria que sigue estando, de alguna manera, vigente: ¡Flipadlo!

martes, 28 de marzo de 2006

Llegar lejos

Aunque casi nadie lo sabe y a nadie parece importarle, el gobierno de las universidades se hace a través de órganos democráticos (más o menos) con representación de todos los sectores de la comunidad universitaria (más o menos). Eso significa, 'speaking in silver', que de cuaaaandoooo en cuaaaandooo hay elecciones. En la Complu, se celebran elecciones a Claustro (el meollo central de toda la universidad) y a Juntas de Facultad (el meollo particular de cada facul) el martes que viene, 4 de abril. Se supone, aunque casi nadie se da cuenta y a nadie parece importarle, que la campaña electoral está en pleno auge...

No voy a daros el post tontón sobre la poca repercusión que todo esto tiene en la vida de cualquier estudiante a causa de la nula información sobre cómo es el gobierno democrático de la universidad (algo que, probablemente, nadie se crea). Ni voy a hacer un aburrido alegalato panfletario sobre la importancia o inutilidad de participar. Ni voy a pedir el voto para nadie...

Pero sí voy a decir a quién voy a votar para que me represente en la Junta de Nuestra Señora del Hormigón (uséase, la facultad de Ciencias de la Información): a las candidaturas de la Asociación Pepe Carvalho, integrada en la coordinadora Estudiantes de Izquierdas. ¿Por qué? Porque empatizo con sus propuestas. Porque conozco a su gente, que es la mar de maja y de fiar. Y por su cartel electoral, que no puedo colgar 'literalmente' aquí porque no he encontrao ninguna copia en versión digital por el internete, pero que básicamente homenajea a la más célebre de las estudiantes que han pasado por la facultad con una imagen y un texto más o menos así:


En esta facultad, sí se puede llegar muy lejos
...Si no te lo crees, el próximo 4 de abril vota las candidaturas de la Asociación Pepe Carvalho
¿No es genial?
Por cierto, no os perdáis este link, seguramente financiado por alguna organización republicana radical.

jueves, 23 de marzo de 2006

Mundos paralelos, mundos para-lelos

Estaba yo ejercitando mi derecho al momento friki, que es una cosa de lo más normal en este rato tonto de tarde partida por la mitad, dando tumbos por laberintos cibernéticos de lo más rancio.

Lo hago de vez en cuando, reconozco que más de lo que mi todavía sano juicio se merece... Se trata de mi ración de webs de la cutre-derechona, tan plural y tan unida: el liberal-pinotechismo (fantástico término acuñado por mi colega Ricardo Royo-Villanova, quien por cierto, si quisiese, a poco que enlazase desde su blog la web de 'Gran Hermano' entraba en todas las discotecas de Madrid con pase VIP, de fijo) que representa Libertad Digital, el sotanismo de la Cope, el humanismo cristianísimo neocon de HazteOír... En fin, que andaba yo esta tarde en concreto interesao en cómo recogen estos medios de desinformación el cotarro de la tregua etarra. Por cierto, estupenda la encuesta de HazteOir, no os la perdáis (también la recomienda Salva en su bitácora).

El caso es que en este paseíto a las tinieblas facinerosas del internete, me he dejao caer en una web que descubrí la semana pasada precisamente a través de HazteOír: Forum Libertas, un "diario digital de inspiración cristiana". Y lo he flipao. No porque dijesen ninguna atrocidad a propósito del alto el fuego, sino todo lo contrario: porque no decían absolutamente nada. La actualidad entera bulle por la posibilidad del final de la violencia etarra, y estos cristianos tan inspiraos están a otra cosa... La noticia que abre su web, os lo juro, es la siguiente:



"El 25% de los inmigrantes pierde la fe al poco de llegar a España"

Lo mejor del notición, dos cosas: el trágico testimonio de una madre de familia ("Nos volvemos a Colombia, porque nuestros hijos están perdiendo la fe") y esta foto que la acompaña (que alguien me lo explique):



Por lo demás, el diario habla también de la desprotección de las parejas de gays y lesbianas ante la Ley de Violencia de Género (curioso cómo se pone del lado de esta panda de pervertidos con tal de arremeter con un proyecto legislativo rojojudíomasónico) o de cómo España es el país que más implanta "la ideología de género" (¿lo qué?)... entre otras muchas perlas.

Y de ETA y el alto el fuego y las respuestas de los partidos, instituciones y terceros países ante tal evento.... Nada. Debe de ser que Forum Libertas es un diario que cubre información de otras dimensiones, rollo Matrix... mundos paralelos... ¡Y sin desperdicio!

...Que sí, mangurrinos, que sí, que ya sé yo que estáis deseando de verlo, que no me se olvida. Aquí tenéis la joyita, Forum Libertas, en un click.

Haiku 10

10

queda en el cuello
una isla en memoria
de aquel deseo

El camino

Ante el anuncio de ETA de ayer, y el lógico alboroto en la opinión pública, la agenda política y las conversaciones de café a media mañana, uno se encuentra algo abrumado. Gratamente abrumado, supongo. La corrala ha amanecido gris y llovida, pero no es un día triste. Es un día tranquilo, que contiene con calma la agetreada actividad. Un día a la espera. Mientras me echo el 'after-shave' y me ato los cordones de los zapatos, oigo de fondo cómo brota de la tele encendida la voz de un Zaplana haciendo malabarismos por conciliar la actitud camorrista y crispante de siempre con una realidad que ha ahuecado más que nunca sus palabras.

Y, de repente, Zaplana se ha callado. Se ha ido la luz en casa. Han sido treinta segundos: los justos y suficientes como para devolverme a la espera tranquila, grisácea pero apacible, del cielo de hoy.

Ya lo dijo Gandhi. No hay caminos para la paz, la paz es el camino.

lunes, 20 de marzo de 2006

Silencio

Hoy se han cumplido tres años. El 20 de marzo de 2003 Bush y los demás macarras de las Azores (Aznar incluido) empezaban la guerra de Irak. No se me olvidará nunca cómo en la Complutense se paralizaron las clases, cómo los estudiantes salimos de las facultades y, en masa, ejerciendo la pacífica desobendiencia civil, cortamos el tráfico con cada paso que dábamos e improvisamos una manifestación desde Ciudad Universitaria hasta el Congreso de los Diputados. En Moncloa, en la calle Princesa, en Plaza de España, en Gran Vía, en Montera, en Sol, en Carrera de San Jerónimo, la gente salía del metro y de las tiendas y de los portales, abandonaba las aceras, y se unía a la calzada en pie de paz.

"La Universidad no se va a callar", gritábamos.

El 20 de marzo de 2006, la Universidad y todo el mundo se ha callado. Pero, ¿Irak dónde quedaba, oiga?

miércoles, 15 de marzo de 2006

Paaa-taaa-taaaa

...Me imagino al fotógrafo...

"Sonrían al pajarito, venga, no me sean grises, alivien la tensión con un apretón de manos, como buenos rivales. Italia entera espera ver un pelín rebajada la crispación, y, más que eso, quiere ver que ustedes pueden ser la mitad de salerosos que Vladimir Luxuria o la nieta de Mussolini... Hala, hala, desestiren el gesto, joéeee... Okey, misión imposible. De donde no hay..."

Haiku 9

9
entre el papel y
la tinta hay un callado
desasosiego

martes, 14 de marzo de 2006

He dicho que no

Todo empezó hará un par de semanas.

Iba yo tan tranquilo, y al pasar delante del Corte Inglés de Argüelles, en la calle Princesa, me fijé en un chico muy mono, parado como una estatua con una carpeta en la mano. Parecía un pelín pijo, cierto es, pero tenía su aquel. Pasé de largo y, tres pasos más allá, estaba plantada una chica, esta sí que descaradamente pija al estilo clásico, con exactamente la misma pose y una carpeta igualita, que observé detalladamente: no, no la tenía forrada con la foto de Brad Pitt. El reverso de aquel apañao soporte de plástico azul tenía una pegatina que no daba lugar a dudas. En efecto, ahí estaban, confirmando los rumores malintencionados del rojerío y la masonería, confirmando también los delirios de poder de Mariano Rajoy. Vamos, que aquello de recoger firmas "porque todos tenemos derecho a decidir" no era un vacile ni una calentura de la lengua.

-¿Quiere usted firmar por la Unidad de España? -le preguntó aquella chica a una señora con el pellejo de un animal matado para ello por abrigo.

-Uy, niña -contestó la señora, con una sonrisa francamente siniestra-, ojalá pudiese firmar más de una vez, ojalá, ojalá...

Seguí andando. Tres pasos más, y, bingo: un nuevo recoge-firmas. "Mierda, a este le conozco". Era un militante de Nuevas Generaciones con el que había coincidido la semana anterior en un programa de radio a cuya "tertulia joven" acudo a veces en representación de Jóvenes de IU. Cruzamos las miradas, me reconoció: me saludó, integrándome en la conversación que mantenía con una señora.

-Mire, mire, señora, este chico es de Izquierda Unida pero somos amigos.

¿Amigos? Estuve a punto de contestar algo así como: "Amigos, no, tontorrón, díselo, somos novios", pero encogí los hombros sin palabras, flipando. Me despedí muy educadamente.

-A ver qué tal se nos da -me dijo él señalando la carpeta, cuando yo ya me alejaba Princesa abajo.

-Espero que mal -sonreí yo, guiñándole un ojo. Ante todo, sinceridad.

Pero no se acaba aquí la cosa... Dos días después, había quedado con unas compañeras de clase para hacer una práctica de Realización. La cita, precisamente, era la puerta del Corte Inglés de Argüelles. Mientras esperaba, junto a otro amigo, un montón de niños peperos que no deberían superar ninguno los 17 años, revoloteaban con su "QuiereustedfirmarporlaunidaddeEspaña" y sus carpetas estampadas con gaviotas. Por fin, uno se nos acerca.

-Ah, ¿pero España se rompe? -le pregunta mi amigo, con cínica ingenuidad.

-Síiii -dice el chaval-, es contra el Estatuto de Cataluña, para que no se rompa la Constitución de 1975.

Madre mía, 1975. Lo de estos chicos es más grave de lo que parecía. En fin, que seguimos vacilándole durante medio minuto más, diciéndole que si estaba cogiendo frío, que si éramos unos separatistas peligrosísimos, y el chico nos dedicó un entrañable "Gilipollas" y se fue.

Pero, de nuevo, la historia continúa. Hoy mismo, dos semanas después del episodio (con un comentario sobre el tema en el blog de Paloma incluido), he vuelto a pasar por delante del escenario. Y, claro, allí estaban. Esta vez ha sido una mujer de ésas superrubias-liberales-liberadas-con-base-de-maquillaje-naranja la que se ha acercado a mí y, antes de que me dijese nada, le he dicho:

-Me da igual.

Ella ha intentando desglosar todo el rollete aprendido en la jornada de adiestramiento de turno, y yo, que soy un rojo maricón de Rivas de escuela pública, la he interrumpido:

-He dicho que no.

Y me he ido, tan digno de la vida, convencido de mi gran hazaña política, como una nueva Mariana Pineda suelta por la calle Princesa. Lo más gracioso es lo que me ha dicho la mujer, mucho más educada que yo, cuando me perdía entre la gente:

-Hay que firmar contra Zapatero, que es un radical.

Hay que joderse. Ésta no ha visto a un radical en su vida.

lunes, 13 de marzo de 2006

SEÑORA A PUNTO DE CUMPLIR LOS 75 AÑOS BUSCA JÓVENES

SEÑORA A PUNTO DE CUMPLIR 75 AÑOS DE EDAD
BUSCA JÓVENES QUE LA ESCRIBAN
Pero, ¿cómo?

¿...Que tienes menos de 35 años...

...eres un poco rojeras...

...eres republican@...

....te mola juntar letras y contar historias...

...quieres rendir homenaje a la generación de nuestr@s abuel@s que luchó por la libertad...

...te apetece gastarte 150 euros en literatura crítica y comprometida...

...y todavía no te has enterado?

¿...O no has vencido la pereza del folio en blanco?

Pues muy mal, chic@, muy mal. Ya estás tardando. Desde Jóvenes de IU-Rivas queremos refrendar nuestro compromiso con los valores y conquistas que trajo la II República en el 75º aniversario de su proclamación. Participa, escribe, construye república con nosotr@s.

Consulta las
bases.

¡¡pásalo!!

viernes, 10 de marzo de 2006

Café, pereza. Imbécil.

Todo el mundo tiene la mañana la mar de ajetreada, sin posibilidad de abrir un paréntesis para el desayuno. Yo también ando un poco desbordado, pero ese paréntesis no me lo quita nadie. Son las once y veinte, no he tomado nada en casa antes de salir: necesito un café y un 'algo' de picar. Hoy me voy yo solo. Camino a la cafetería de todos los días, decido que no, que hoy cambio y me voy a la nueva taberna que el Rodri (que más que tabernero, es una institución en Rivas) ha puesto en el centro comercial recién abierto al lado del Ayuntamiento y el centro cultural. En la Taberna del Rodri es donde mejor se tira la cerveza en este pueblo-ciudad, pero todavía no son horas de cañas. Antes de llegar, paso junto a un expositor del '20 minutos'; cojo un ejemplar: mi compañía en el desayuno esta mañana.

-Un café con leche y un pincho de tortilla -le digo a la camarera.

Abro el periódico. Parquímetros, OPAs, estatutos, cambios climáticos. Mi mirada sobrevuela las noticias en un ejercicio que, más que lectura superficial, es simple paseo. De alguna manera, las noticias de hoy sobre todos esos temas son las noticias de siempre. Y siento una tremenda pereza hacia todo: la actualidad que me desborda y que es espejo de un mundo que no hay por dónde coger; pereza del café y el pincho de tortilla (me apetecería más una caña, qué narices); pereza del saludo cordial que hay que dedicar a los conocidos que pasan ante mi mesa; pereza de esa canción de 'Pereza' que suena en todas partes, también en el hilo musical del centro comercial. Pereza de tener que seguir trabajando cuando acabe el desayuno. Pereza de pasar la página del periódico.

Pero la paso. Y ahí están: unas declaraciones de Jesús Patiño, que perdió a su mujer embarazada de 7 meses y a ese hijo esperado en los atentados de los que mañana hará dos años. Leo algo que dice: "Me duele no haber podido ver el último segundo de vida de los dos. Quiero recuperar esas sensaciones, encontrar a la gente que los vio, que los atendió... Tener la parte de la historia que me falta".

Levanto la mirada del periódico, con la vista un poco borrosa por el anuncio de una lágrima. Y me siento imbécil: delante de la tortilla, con el café a medias, con la mesa de la oficina esperándome llena de papeles, con la reunión de esta tarde apuntada en la agenda, con los parquímetros y la OPA y los estatutos; imbécil con toda mi pereza...

...Que más que pereza es, simple y llanamente, un lujo indigno. La parte de la historia que me sobra.

martes, 7 de marzo de 2006

Ocho de marzo

Mañana es 8 de marzo. Dejo caer por aquí el cartel que la CGT ha sacado este año a propósito de la fecha.


Mañana es 8 de marzo y me voy a enmarcar mi mirada con una moldura de violetas, y a romper el cristal con el que miro el mundo todos los días(a mi pesar, pero así es, como lo mira todo el mundo), y a recordar, en definitiva, que el orden es efímero y susceptible de ser dado la vuelta como un calcetín. Mañana voy a ir con las costuras visibles y a subrayar una de las pocas certezas, muy sencilla y compleja, que tengo: No habrá un mundo más justo sin las justas reivindicaciones de las mujeres.

A las 20 horas, en la plaza de Jacinto Benavente y hasta Atocha, sale la manifestación de cada año. Yo estaré por ahí, remoloneando, luchando, gritando, compartiendo con la gente de Jóvenes de IU-CM y de Liberacción. ¡Porque somos malas... y podemos ser peores!

domingo, 5 de marzo de 2006

Papel de regalo

Hace un día precioso. Un sol espléndido. Y se ha puesto a nevar.

Escucho a Cesarea Evora mientras veo cómo el viento zarandea las hojas de los jardines y el sol empapa todo de una luz que parece un par de manos desenvolviendo un regalo.

Hace un rato, me he enterado de que una de mis mejores amigas ha roto con su chico, zanjando una historia de idas y venidas de casi tres años. En un rato iré a tomarme un café con ella, a animarla (aunque no sé cómo, y es raro verse en una situación así), a abrazarla (eso siempre sé cómo hacerlo). Me gustaría poder recortar la vista que me da la ventana junto al ordenador y llevársela. No por la vista en sí, sino por la poderosa luminosidad, por ese cielo azulísimo y esas nubes blancas y grises que van pasando, por ese sol que se fusiona con la música de Cesarea Evora (mestizaje del fado portugués y los tonos étnicos de su Cabo Verde), por esos timidísimos copos de nieve que nadie entiende muy bien por qué están cayendo.

El capricho de la naturaleza y su belleza hoy forman seguramente para mi amiga un extraño invitado en el banquete de la capacidad de decisión humana. Extraño, pero también alentador.

Hace un día precioso. Imagínate, amiga, los que quedan por venir.

jueves, 2 de marzo de 2006

Feliz cumpleaños, Diagonal

Mañana, 3 de marzo, Diagonal cumplirá un añito de vida, un añito dando la tabarra, abriendo grietas en el muro del pensamiento único y la opinión publicada. Haciendo discurso, un discurso plural, siendo el cruce informativo de todo lo que se mueve por "otro mundo posible". A pesar de los errores, que los ha cometido, ha sabido ir convirtiéndose en referente. Y no es nada fácil: el mundo editorial y de distribución de la prensa escrita es un berenjenal del copón, mucho más cuando no se tiene un grupo mediático potente detrás.



Espero que cumplan muchos más. De momento, para celebrarlo, esta noche os quiero ver a todas y todos en la Fiesta que celebran en la Sala Caracol (c/ Bernardino Obregón, 18 - Embajadores o Palos de la Frontera). La entrada es libre y gratuita, y el jolgorio empezará a partir de las nueve. A eso de las diez estaré por allí, con mi divinísima Tania.

...Y no me seáis gañanazos: la mejor manera de colaborar con Diagonal es comprarlo cada dos jueves. O mejor: suscribiros. Así que ya lo sabéis: de mañana, no pasa.